Le mot

Braves gens, prenez garde aux choses que vous dites !

Tout peut sortir d'un mot qu'en passant vous perdîtes ;

Tout, la haine et le deuil !

Et ne m'objectez pas que vos amis sont sûrs et que vous parlez bas.

Écoutez bien ceci :

Tête-à-tête, en pantoufle,

Portes closes, chez vous, sans un témoin qui souffle,

Vous dites à l'oreille du plus mystérieux

De vos amis de cœur ou si vous aimez mieux,

Vous murmurez tout seul, croyant presque vous taire,

Dans le fond d'une cave à trente pieds sous terre,

Un mot désagréable à quelque individu.

Ce mot - que vous croyez que l'on n'a pas entendu,

Que vous disiez si bas dans un lieu sourd et sombre

Court à peine lâché, part, bondit, sort de l'ombre ;

Tenez, il est dehors ! Il connaît son chemin ;

Il marche, il a deux pieds, un bâton à la main,

De bons souliers ferrés, un passeport en règle ;

Au besoin, il prendrait des ailes, comme l'aigle !

Il vous échappe, il fuit, rien ne l'arrêtera ;

Il suit le quai, franchit la place, et cetera

Passe l'eau sans bateau dans la saison des crues,

Et va, tout à travers un dédale de rues,

Droit chez le citoyen dont vous avez parlé.

Il sait le numéro, l'étage ; il a la clé,

Il monte l'escalier, ouvre la porte, passe, entre, arrive

Et railleur, regardant l'homme en face dit :

" Me voilà ! Je sors de la bouche d'un tel."

Et c'est fait. Vous avez un ennemi mortel.

Victor Hugo

Il pleut doucement, ma mère,

Et c’est l’automne

Si doucement

Que c’est la même pluie

Et le même automne

Qu’il y a bien des ans.

Il pleut et il y a encore,

Comme il y a bien des ans,

Combien de cœurs au fil de l’eau

Et combien de petits sabots

Rêvant au coin de l’âtre.

Et c’est le soir, ma mère,

Et tes genoux sont là

Si près du feu

Que c’est le même soir

Et les mêmes genoux

Qu’il y a bien des ans.

Il pleut doucement, ma mère,

Et c’est l’automne

Et c’est le soir, ma mère,

Et tes genoux sont là.

Prends-moi sur tes genoux, ce soir,

Comme il y a bien des ans

Et raconte-moi l'histoire

De la Belle au bois dormant.

                                    Maurice Carême

L'ECOLIERE

Bon Dieu ! que de choses à faire!

Enlève tes souliers crottés,

Pends donc ton écharpe au vestiaire,

Lave tes mains pour le goûter,

Revois tes règles de grammaire.

Ton problème, est-il résolu ?

Et la carte de l'Angleterre,

Dis, quand la dessineras-tu ?

Aurai-je le temps de bercer

Un tout petit peu ma poupée,

De rêver, assise par terre,

Devant mes châteaux de nuées ?

Bon Dieu ! que de choses à faire

Maurice Carême

La Gueule

Ô fatale rencontre ! au fond d’un chemin creux

Se chauffait au soleil, sur le talus ocreux,

Un reptile aussi long qu’un manche de quenouille.

Mais le saut effaré d’une pauvre grenouille

Montrait que le serpent ne dormait qu’à moitié !

Et je laissai, l’horreur étranglant ma pitié,

Sa gueule se distendre et, toute grande ouverte,

Se fermer lentement sur la victime verte.

Puis le sommeil reprit le hideux animal.

La grenouille, c’est moi ! Le serpent, c’est le mal !











L’ÉcureuilLe petit écureuil fait de la gymnastique

Sur un vieux chêne morne où foisonnent les guis.

Les rayons du soleil, maintenant alanguis,

Ont laissé le ravin dans un jour fantastique.



Le paysage est plein de stupeur extatique ;

Tout s’ébauche indistinct comme dans un croquis.

Le petit écureuil fait de la gymnastique

Sur un vieux chêne morne où foisonnent les guis.



Tout à l’heure, la nuit, la grande narcotique,

Posera son pied noir sur le soleil conquis ;

Mais, d’ici là, tout seul, avec un charme exquis,

Le petit écureuil fait de la gymnastique.







MAURICE ROLLINAT